Ces enfants qui n'ont envie de rien

Une nuit de mars, le village de Tangissart dormait tranquillement, bercé par le vent frais qui soufflait dans les arbres. Au numéro 31 de la rue de Villers, Masikini, un Noir d’Afrique, tombé là comme une mèche de cheveux dans la soupe, ronflait dans son lit après une journée de dur labeur. Il était quatre heures du matin, l’heure à laquelle les insomniaques ont fini par s’assoupir et où, dehors, on n’entend plus rien d’autre que le silence de la nuit.